Fonte dell’immagine：https://delawarevalleyjournal.com/flowers-loss-of-philadelphia-macys-is-the-loss-of-the-citys-history/
Siamo abituati a piangere le persone quando muoiono. Abbiamo cerimonie e rituali. Portiamo cibo [se sei italiano, porti un salumiere]. Inviamo cartoline per la messa e fiori. Erectiamo lapidi in memoria. Pianifichiamo e abbracciamo. E scriviamo necrologi. È molto catartico.
Ma cosa abbiamo quando la storia muore? Quali rituali esistono per mournare la scomparsa di un oggetto inanimato, che, attraverso l’esperienza vissuta e l’affetto, diventa una creatura animata? Quali cerimonie ci aiutano a piangere la perdita dei nostri templi secolari, luoghi che ospitano le nostre impronte invisibili accumulate nel corso di decenni di familiarità?
Quando ho sentito che Macy’s stava chiudendo il suo negozio a Center City, ho provato un dolore viscerale allo stomaco. È stata una notizia devastante. Sembrava, letteralmente, come se fossi stato colpito. Questa era una notizia che spezzava il cuore. A chiunque abbia meno di 40 anni, questa potrebbe sembrare una reazione esagerata alla conclusione di un contratto di locazione. Per questi filadelfiani, abituati a fare acquisti online e che non comprendono il concetto di “shopping per vetrine,” l’idea che un gigante conglomerato stia abbandonando alcune sedi urbane non è affatto un grosso problema.
Non lo capiscono. Sono nati in un’epoca in cui Internet aveva già iniziato a mettere le radici tossiche nei nostri mercati delle comunità, rendendo più facile, più economico e meno frustrante acquistare le cose di cui avevamo bisogno e quelle di cui non avevamo bisogno, rimuovendo l’intermediario. I negozi hanno iniziato a diventare superflui. Il brick and mortar è passato di moda. Incolpo Amazon per gran parte di questo, ma anche la pigrizia del consumatore americano è parte del problema. Jeff Bezos prospera solo grazie ai suoi clienti soddisfatti.
Ma io sono cresciuto prima di questa psicologia. Sono nato alla fine dell’apice dei grandi magazzini, quando potevi ancora entrare in un edificio stand-alone e sfogliare. Anche prima dei centri commerciali, che un tempo incolpavo per aver rovinato l’esperienza di acquisto e per i quali ora nutro affetto. Almeno c’erano veri negozi a Springfield, Granite Run, King of Prussia, Deptford, Neshaminy e Cherry Hill, non “www.ciodivuole.com.”
Sono devastato che Macy’s stia tagliando l’ultimo legame che Filadelfia ha con il primo e il più grande grande magazzino del paese: Wanamaker’s. Posso quasi perdonarla per aver ceduto alle pressioni del mercato e per la chiusura della grande dama di East Market Street. Gli affitti sono alti, il traffico pedonale è inesistente da COVID. Le persone lavorano da casa, e sono sicuro che i furti e le perdite al dettaglio siano in aumento. Lo capisco. Non è personale. È una decisione aziendale.
Ma mi sento come se mi stessero amputando un arto. Mi sento come se mia madre, che ha lavorato nel dipartimento di contabilità, venisse ridotta nella memoria di un’infinitesima misura. Mi sento come se il fantasma di mio padre, che mi accompagnava quando mi sedevo all’Eagle e facevo una pausa dalla mia frenesia quotidiana, fosse rimosso. Mi sento come se mia nonna, che pranzava con me nella Crystal Tea Room, fosse più difficile da evocare nei sogni della mia infanzia. Mi sento come se John Facenda, la cui voce era ricca e confortante come la visone e narrava lo spettacolo di luci di 30 dei miei Natale, stesse dicendo in Paradiso: “Addio Frosty, Addio. E addio, Philly.”
Forse questo sembrerà melodrammatico a molti che dicono: “È solo un negozio e non era più Wanamaker’s da decenni.” Quelle persone non capiranno mai, e non valgono il mio tempo. Questo è per chi lo fa. Questo è il mio tentativo di scrivere un necrologio per tutti noi che piangiamo.
Riuniamoci e piangiamo per ciò che abbiamo perso. Ci incontrerò all’Eagle.
